К списку

Магазинчик вдохновения

Наш город дышит. Вы не замечали?
Он поднимает свои плечи в высоту,
Вдыхает воздух, выдыхая нам печали,
Заботы, встречи и ночную красоту.
По улицам его текут автомобили,
Гудками потревожив провода.
Но даже среди серой, душной пыли
Любимцы муз нам встретятся всегда.
И среди многих наших поколений
Есть старое предание одно
Про тех, кто добывает вдохновенье
Без лишних нервов, и не так уж мудрено.
Там, говорят, у лавочки аптечной,
Где покосившийся стоит фонарь витой,
От главной улицы уходит поперечный
И тёмный переулок проходной.
Но, странно, древних меж развалин
Давно уже никто не проходил.
Уверен каждый, тот проход обвален,
А в тех домах сто лет никто не жил.
Но, может быть, те люди от рожденья
Или от жизни что-то потеряв,
Ошиблись? Ведь уходят поколенья,
Легенду снова детям передав.

Я завернусь в широкий старый плед
(Там принимают даже ненормальных),
Уйду, оставив недоеденным обед,
И скроюсь от прохожих неслучайных.
Я пробегу по старой мостовой,
Каких уже не делают, наверно.
Мне тут бежать, конечно, не впервой,
И из-за этого на сердце очень скверно.
В конце, у маленьких порожек из камней,
В последний раз вдохну пылинок стаю
И в магазин, наполненный теней,
Без страха ошибиться зашагаю.

Вздохнёт над дверью колокольчик старый,
Приветствуя меня, умолкнет злато,
На полках звякнут о стекло отвары,
Такие нужные, но лишние когда-то.
А на окне, в прозрачной банке тесной,
Потрёпанные голодом, идеи
Прижмутся к стенкам в просьбе бессловесной:
"Ну заберите! Вы же не злодеи!"
И с мыслью тяжкой отводить пытаюсь взгляд.
Своих идей полно, нужна мне лишь причина.
Откинув ворох одеял назад,
Перед прилавком вырос пожилой мужчина.
Он много лет и много долгих зим
Торгует нужными вещами для поэта.
Сюда заходят так же за своим
Художники, а в поисках совета
Порой и забегают музыканты.
Для них на тонкой нити у печи
Подвешены аккорды, ноты, такты,
Засушены бемоли и ключи.
Но в этот магазинчик вдохновенья
Не я одна хожу за разом раз
За тем, что очень нужно, без сомненья,
Когда... "Да вы уж здесь! Который час?
Я, кажется, проспал. Опять. Как можно!"
И сморщенный, но милый старичок
Словами отвлекает осторожно
От дум и всех печалей. Невысок,
Не примечателен ничем, ну, только взглядом если.
Так много грусти, боли в тех глазах.
Он явно был несчастен в этом месте,
Возможно, только он и знает о слезах,
Что проливают те, кто книги пишут,
Кто музыку творят из пустоты.
"Да, добрый день." - "Признаться, снова вижу
Я вас так скоро..." - и без лишней суеты
Старик достал бутыль из беспорядка,
Но вдруг застыл. Его на полуслове
Оборвала какая-то догадка.
"Ведь вы ко мне придёте снова вскоре?"
Кивок. Мне ничего не остаётся.
Мне музы улыбаться перестали.
Ещё немного, и весь мир взорвётся
От красок ярких. Мы же все устали,
Мы все, кто музу ждал и не дождался,
Кто в городе безвылазно погряз.
Старик ушёл. И раньше огорчался
Он каждый раз, увидев рядом нас.
Настойка на столе. Лишь после чая пить.
Меня же мучает один вопрос отчасти.
"Скажите, если кто не может заплатить?" -
"Они находят вдохновенье через счастье."